Seguimos escribiendo a lo Borges, en universañol, una lengua única, global y de interpretación maleable y escapista... Filosofía en las cavernas, escandalizando con un tomo de citas eróticas del loco de los senderos bifurcados a cuatro ejemplares de
argiope bruennichi... Días de pena
y de los Byrds
Al sol
sólo le pedimos canjes y sombra... Claro, ¿ustedes se imaginan a Johnny Tenorio callado, parado, pausado a lo coma, como silbándole al músculo? Un espécimen ejemplar de "estable del metro", como decía Umbral, un lujo... ambos los dos...
para el bic azul y la cuartilla
de todo aquel
que alguna vez
haya soñado con escribir
lo nunca escrito.
Vérites éternelles.
CASTELAO:
El gallego
no protesta,
emigra.
Todas las penas
nos salen ya arrugadas
y del color de la clarividencia.
YO NO ESTOY DORMIDO,
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Cuando se ha leído mucho, escribir claro y preciso es lo más difícil. Hemingway: "Nadie posee nada hasta que lo regala."
Fucked, precisa de ajuda nessas horas difícies, dixit Faust... Homme Atlanticus Sid3ral... Casualty equally abstract... Fuck la souffrance. Write, spit, listen and learn, dixit Faust... Una herida en la boca y que nos cuenten que hablar no es la cura. Tal vez nos baste con un guiño a la soledad para que la lengua diga todo lo que deseaba decir. Pero no hables; no, ¡observa! La fe es tu mejor guitarra. El atlántico, esa ilusión o reflejo fiel que siempre lució dos irregularidades patéticas: mi espera inquieta de patrón borrracho y ese triple bote sobre la superficie fría y salina de la china del amor. El atlántico es océano para mano de cuatro falanges. En el canto salino de su ola de San Fernando, de pequeño yo me imaginaba amplio y bravo como antaño me ordenara (L)Orca, la ballena asesina que reinaba en los paréntesis menos cabrones de mi enajenación infantil. Tal vez es cierto lo que dijeron de mí en el 2007: Las hostias siempre me supieron a Sartre, Rimbaud, Chillida, Tzara y agua salada. El atlántico, consuelo de suicidas frustrados y sirenas sordas de melena rizada cobre. Escribo tal y como me gustaría leerme. Escribo para leerme. Escribo y leo. Leo... DASEIN SER-AHÍ... a lo Heidegger. Este hombre está muerto. No le despierten. Permítanle disfrutar de otras cuatro horas de sueño oficinista o televisivo. Se despertará cuando esté dormido y sueñe... que la vida... no es un puto sueño, pero que los sueños sí que lo son. Este hombre está muerto. Mi Cádiz es el de la ola atlántica que lo golpea zarandea y me lo devuelve infantil y con piojos de obsequio Mi Cádiz tiene mucho de fenicios y pepas y de la nostalgia del poeta alcóholico que no pudo nunca sentarse a tiempo Mi Cádiz no tiene nombre pero te tiene a ti que lo observas llorando como un pelele en tu despedida final de hombre inacabado Twitter: "Descubre con entusiasmo que el #termonuclear de @Coque_Malla es la excusa perfecta para leer a Stendhal sin sentirse culpable de nada..." Psychological Collective Guilt. Dwell 'ere. Gádir - GDR. Sirena del Océano (Lord Byron). Who´s afraid of making beautiful art eventually? El Regalo Plensa, una donación con sonrisas inequívocamente sinceras. Si el arte tiene fuerza es porque no sirve para nada , creo que le oí decir. Energía única, sincera e inmanipulable. Debes hablar a tu obra. No la puedes abandonar así; no, fue y es parte física y psíquica tuya que ahora debes aprender a mantener con vida. Acércate, la hoja del árbol te puede contar todo lo que necesitabas saber sobre la agonía de las raíces menos afortunadas. Dice Josep Pla que fuma para buscar adjetivos. Luego añade que si encuentra uno ya se puede ir contento a comer a casa. Osea, que fuma para comer bien y que eso de escribir es simplemente un puente por donde se le facilita a uno el camino. En eso no hemos cambiado mucho. Escribir es una necesida biológica más. Mi tío Pepe, dueño de un par de manos sabias y aventajadas, escribía con la derecha y dibujaba con la izquierda. Yo, que tampoco aspiré nunca a nada que superase en destreza o capacidad intelectual al Potro de Vallecas aquél, escribo con la izquierda y dibujo con el pìe derecho. Pero claro, presumir no es siempre ventajoso, como tampoco lo es que uno se vaya anunciándose frívolamente por los todos bares de la vida como escribidor o dijubante.
Mi enfado persiste se consolida y se hace hombre. Tetraktys... Mi enfado se afeita todas las mañanas, pero eso es más de lo que se puede decir de mi propia persona afeitada. Arte y compromiso. Filosofía y literatura en la calle. Se aprueban bares y catedráticps. Ser y Tiempo y, cuando se cierren los ojos, rock ´n´ roll. Hay sotanos con forma de vida realizada. Creer en la libertad es amar el cambio, especializarse en formas de renovación y readaptación social y política. Vengo aquí a escuchar. Lo que tenga que decir lo diré siempre con mi lápiz. No me pregunten; yo no hablo, escribo. Lo estipuló ya el padre de Roquentin (¿le hes comentado ya que La Náusea se debe leer antes de los quince años?), al pisar el asfalto, la idea calle y la calle son una y la misma cosa. Ontología -o análisis tal vez riguroso de las cosas que son-, el estudio de la urbe, tu pisada y tu concepto de aquella. Vivir ignorando la posibilidad de la muerte. ¿Qué hace más daño, saberse mortal o ignorar esa misma cualidad? Las desgracias naturales son el fruto de las cogorzas reflexivas y fecundas del hombre. Escribo tal y como me gustaría leerme. Escribo para leerme. Escribo y leo. Leo... (En una boda, 19.03.11) "Aunque la curiosidad abra caminos y pula la roca, yo le aconsejaría que se arrancara la lengua antes de entrar en este cementerio... La objetivización del dolor -del dólar iba a decir se enmaricona con cada lágrima televisada... Contra el miedo a morir, la bofetada impulsiva... La gran hostia democrática Kant fue capaz de fulminar a palabrazos esa base moral infantílmente incongruente del pilar divino, monárquico y absolutista... ¡Pero no me jodan la metafísica de lavabo!" Les Luthiers, el único quinteto que cualquiera puede amar desde antes de nacer.
Según mi sonámbulo cínico ejemplar, mi instinto de preservación me ayudó a seleccionar por las noches la lectura que menos daño podía hacerme. Adiós Semprún (1923-2011). "Mientras Europa sea una cosa de viejos, no habrá europa." ¿Cómo es posible que en un sueño se tengan recuerdos de algo sucedido en el pasado de ese mismo sueño? He soñado que le contaba a mi madre lo que había hecho el día anterior en ese mismo sueño cierta persona, un hecho éste que, por otra parte, yo nunca lo había vivido en mi sueño. Charlie Parker. The Savoy Recordings (master tapes)... Les Luthiers, el único quintento que uno puede seguir antes de haber sido parido. Mi instinto de preservación me ayudó a seleccionar la lectura nocturna que menos daño le hacía a mi sonámbulo cínico ejemplar. Twitter: Pues no, señora Allende, escribir no es como enamorarse. Escribir es simplemente una putada insalvable. BUCLE LAMENTOSO : "Me dedico a la especulaciñon física. Y es que quisiera saber qué parte de mi cuerpo -incluidas alas e ideología- se siente más atraída por los camelos de la gravedad", me dijo al cerciorarse de mi pisada cansina alguien que experimentaba a saltos. Aunque no le vi caer, ese ¡plofff! irrepelente me duró media vida. "Me dedico a la especulación..." Jorge Semprún fue una de esas personalidades heróicas que supieron aprovechar cualquier victoria estoica sobre el dolor injustamente infringido para analizar todo lo que sucediese después a medio metro del suelo. Las alas invisibles se las gana quien ha sufrido de verdad.
ARTIST (P)ARTIST PA-RTI-ST PA ST PA STY PASTY 43 DRUNKARD YEARS AGO... (En otra boda más)... "Me enfurece verte con ese pedazo de mujer satélite. ¡Aprende a bailar antes, mamón!"... "Hay bodas con cama por apéndice que unos no se merecen aunque se hayan dejado medio sueldo en la barra"... "Las bodas son máquinas del tiempo sin escrúpulos que le conceden a uno la facultad de poder acostarse con quien sea o lo que sea y sin que para nada importe la edad del sujeto cómplice acompañante"... "Me en... vejece verte con ese pedazo de mujer satélite. ¡Aprende a beber antes, mamón!"... "Como alma científica que soy, me gustan los imposibles. El de esta noche mide un metro ochenta, se parece a la enfermera de Adiós Lenin y, mejor aún, pasa de la salsa"... "Un salto drástico hacia atrás hubo en la escala evolutiva homínida cuando el sapiens sapiens empezó a dar saltitos al bailar en las bodas las canciones de The Coral y Gene..." Veo que algunos franceses siguen sin entender que el Corso murió ulceroso y abandonado en una puta isla. Bájense del caballo cuando se dirijan a sus hermanos íberos, por favor.
www.triple6pedia.com La indiferencia no es un pecado, es un puto delito. SARTRE, sobre el Ser y la Nada, + ó -: El SER en sí es cualquier cosa, un pitillo, por ejemplo. El SER para sí es un menú propio de hechos pasados, una especie de tumor con olor a nicotina, penas y algún que otro triunfo. Un hombre es lo que hace... con la propina que le dejaron en sus días de camarero. ¡Tanto viaje inacabado con ráfagas de dolor improvisadas para una puta portada! Queridas cuatro novelas mías: Os tuve que fulminar porque no érais lo suficientemente buenas. Aunque os haya y siga echando de menos, esa demolición putativa mía fue lo correcto. Creo que no volveré a tener más hijas, y sólo espero que éso os sirva de consuelo. Ahora me dedico a la antipoesía porque todo lo que sale de ésta -por lo general, adjetivos malhumorados y puntos suspensivos con complejo de inferioridad- no contamina, anímicamente hablando. |
YO NO ESCRIBO NOVELAS,
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Seguimos con Jung
El demonio en ti busca fiesta lúgubre, un fusilamiento en cadena que lo consagre como EMPERADOR 666 entre los escombros del Reichstag. Todo artista medianamente decente debe quedar definido con su obra. De una manera enrabietada y ilógica podemos confirmar que fue a través de la ciencia que el horterismo consumista logró imponerse en el cuadrado mente de la persona. Depurados atómicamente los unos -esos mismos garbanzos sospechosos de sotana fácil e ilógica-, los otros se hicieron paso a empujones capitalistas sobre la moqueta que había desplegado, siempre involuntariamente, la ciencia. Me pregunto cuál será la próxima corriente capitalista. ¿Las interpretaciones geopsicológicas de String Theory? ¿Ell nano "thougt" colectivo? Recordatorio Para Mañana . Levantarme a 06:45 . Cepillada y calzado . Descongelar nevera (regalar carne) . Llamar a los del gas . Cita con notario (entregar facturas falsas) . Cita con urólogo . Mesa en El Cheval . Fotocopiar Prestige Z-334 . Subir fotos a C. Real 2009 . Comparar nóminas con J. (marzo) . Comparar nóminas con B. (abril) .Charla con almohada: "¿De veras crees que mi vida es una puta mierda? Decía el poeta cañailla aquél que la libertad es el único aborto que no tiene cara de nómina de trabajo." una parada---> metáfora diesel que sirvió de rojo y revolucionario en un madrid---> cruzado a lo circular para sacarle radios a la superficie de la esfera democrática en un otoño---> de otra vida cualquiera que buscó en los libros una barba espiritual que no creciera después de cada afeitado... Kossof´s Blues Corríamos los dos perfeccionando al mismo tiempo el arte de esquivar gotas de lluvia al abdicar las prisas en Easy Street. En el portal number 42. esa idea absurda de la doble naturaleza de las personas (en nuestro caso, ego y rock) fue enterrada para siempre después de un desenfrenado encuentro con el sexo opuesto... a todo. En aquella tierra inmaterial crecían las amapolas de doce compases. Todo lo demás era pura casualidad. Esa jerarquía moral que sitúa a los más s abios del espectro an imal en primera fila cuando el dios Dios t errenal nos vuelve a obsequiar con otro re cital de sus operetas s urrealistas más popul ares... DE TODOS LOS MAMÍFEROS BÍPEDOS CONSIDÉRASE EL VIENTO EL + LONGEVO Y PROMISCUO. Dejen a la juventud en paz. Si van a culpar a alguien de nuestros males, cébense con los bebés... y los abogados de provincia. ¿Qué quedó de mi adolescencia? Una lección de matemáticas que se reía de mí y un balcón por donde colgaban vinilos robados y una maleta sin hacer. En algún punto insustancial de esa bajada me planté en Lille y me dejé hacer y deshacer por la ciudad más gris del universo. A 45 revoluciones y otras tortas por minuto pagano me reviltalicé con sobradas dosis de Fiat Lux (*). Ahora sólo leo a Corso. (*) Creación a pilas, por lo general recargables. Literatura Onetti---> Anarquía v Disciplina <=> Amante v Cónyugue. "Me siento derrotado por mi propia novela." Yo también fui un aborto, un amago de retrato sobre papel barato que ni al mismísimo viento le apetecía menear. Todo me iba bien -entiéndase de cuna para dentro- hasta que me topé con la dinosaurio infancia y comprendí con resignación que yo -entiéndase mi ser papelero- siempre iría a la cola en aquel frente universal compuesto por aquellos que hubiesen intentado cualquier cosa antes que yo. Me quedaban dos alternativas: o me hacía inventor -¡cara de Tesla nunca la tuve!- o me dedicaba a la política. Microtextos urbanos y filosofía minimalista de habitación. Aforismos roncos para consumo en bar de centro. Así somos (semos) mis cuartillas y yo. Se mira con admiración al campo, pero siempre con desconfianza por si nos roban el sitio en la Pequeña Ciudad. Vuelve, vuelve a casa por necesidad. Ah, la sana costumbre, ese mantel escocés de picnic que cubre un metro cuadrado de césped medio minuto antes de abrir la sandwichera para compartir a dúo dos de pollo con tomate, media botella de Rioja y un polvo de aquí a la puta eternidad. |