Nada queda de aquel rojazo de mierda ambicioso que dejó pasar al viento que más se presta dos décadas marcadas por la constante reivindicación del burgués que alguna vez se creyó progresista. Nada menos un pin del ejército soviético adquirido en Camdem y que le ensucia la solapa de su abrigo azul marino de a quinientas libras la pieza. Los viejos hábitos y una buena parte de nuestros remordimientos no hay dios ni whisky que los eliminen. El dorado sobre fondo rojo comunista parace que tampoco. Pero supongamos ahora que esa solapa cómplice se le niegue en este mes de abril -mes coñazo por antonomasia o porque así lo impuso la Oficina de Cristo- a cargar con tamaña puta metálica e ideológica y que en cualuier esquina frecuentada de la mierdera calle, y aprovechando que él ni se entera porque ya no le queda nada de lo que darse por enterado, la señorita casposa solapa se deshaga a manotazos de ese insoportable pin. Él ni se enteraría, o sólo notaría su ausencia material la mala mañana en que fuese a colocarse otro pin (*) en esa misma esquina superior izquierda de su pijo abrigo y pijo. "Shit, ¿pero no tenía yo aquí ya un pin? ¿De qué era?" Era de la edad, capullo. 45 y seguimos sufriendo.
Hablemos del número áureo . Si a prerepsenta su estatura y b es la distancia de un hombro a otro (generalmente una unidad directamente proporcional al aburrimiento de la persona medida. Ese tedio, como su dueño y los sueños, va también encorvándose ), entonces el número áureo (tal vez la medida más fiel de lo que pudo él haber sido y no fue y nunca será porque reina el absentismo espiritual) o fi, φ, es la cifra o patada en los huevos al invernar intelectualmente que garantiza que a dividido por b (a/b) sea igual a la suma conjunta (como los banqueros) de a y b (a+b), dividido todo por a. En el bar de abajo, a mano derecha según se sale del portal desde donde les escribo, nos aseguran que esa cifra es igual a 1,618. La media insultante de caras mal afeitadas entre los clientes interrogados garantiza esa resultado, créanme. a/b = (a+b)/a. Por otro lado, puede afirmarse, y si no lo corraboro yo, que lleva aprox. 1,6 segundos adivinar que algo va mal. Si no se trata de un caso personal, a esa cifra ha de añadírsele 0,018 para completar así los cuatro dígitos del valor urbano de´nuestro Número Áureo para Cretinos de Bares Insustanciales. A lo galán que gusta de complicar los detalles pasajeros de la vida, podríamos incluso ponernos a derivar esa cifra; pero por ahora y por amor a la paciencia del lector, nos abstendremos. "Haz como nosotras, aprende a sufrir a..." No, eso es de La Náusea. Seamos católicos de la estirpe ideal, de esos que se sienten pecadores convencidos y regresan siempre a la prisión de los días absolutamente arrepentidos de lo que han disfrutado. Creo en la alquimia porque con ella se pueden amalgamar todos los placeres prohibidos. Creo en tu Dios porque sobre la punta de su espada de fuego descansa inocentemente mi flaqueza. Nada queda en mí de ese rojazo de mierda que dejó pasar al viento que más se presta un par de vidas vírgenes marcadas por una adulteración consentida de metas e ideologías Soy la reinterpretación física más fiel de mi pasaporte y a vosotros me dirijo para... COÑAZO. Coñazo No. 1: Autoconsagrarnos como gilipollas infelices. Coñazo No. 2: Creer en el invierno porque se es escritor y el frío siempre rellena páginas. Coñazo No. 3: El amor, y lo que nunca supimos hacer con él porque a una mitad os tuvo engañados y a la otra nos dio por culo. Coñazo No. 4: El verdadero, y quizás atormentador, sentido de la vida. La filosofía de bolsillo. La lógica del payaso convertido a notario. Ya lo dijo Camus: "Léeme." Ya lo dijo el Guardameta. El amor. El viento. Lo Absurdo. Fe... y la Antorcha. Mors Ultima. (*) Un pin de Ayuda y Protección a la Abeja Local, for example. |
"No te apures que sólo es el viento." Suelas porque sí, porque a alguien se le había ocurrido bajarse de un árbol y caminar. Domingo de misa prolongada. Domingo. Suela. Claire Scanlon, se apellida su puta frustración. "Course Leader", Contemporary Media Arts Practice. Le mantiene vivo cuando sonríe al visitarle. Cárcel de la Vida. "Tiene usted una visita." IIIII, IIIII, IIIII... y así hasta el 43... IIIII. ¿Qué tendrá él que ella admira? La comunicación entre capas intelectuales separadas según el logro académico. Separación objetiva, sólo abrirle la puerta ya causa complejo de inferioridad. Una escena privada. Un cóctail en una galería londinense. Matt Roberts Arts. Balcón. Van a besarse. Una cabra interrumpe a grito pelado. Él la arrojaría al vacío. Ella abrazaría al bóvido. Comienza la tormenta estival. Rayos que caen con títulos de créditos. Una escena producida en los estudios de... Una cabra. Para joder. Claire. Claire. Seré tu Silver Surfer. Pero ella sólo lee a Hegel. Pasa de cómics. Aunque lea a Gombrich a escondidas. La Ciudad no lee a Nadie. Nadie lee Nada. Nadie lee a Nadie. Cesa la tormenta, que por otro lado tampoco leyó nunca a nadie. Si no, no llovería nunca así. ¿2012? ¿Por qué aburrirá el género poético? No es un género poético, es... ¿Poesía o vivir? Quiero. Necesito. Un pararrayos. Un bloqueo necesario de los mensajes codificados. Del tiempo. Y del amor. Una representación fidedigna de la rabia. La Rabia. Silenciosa. De Álvaro Cunqueiro. "Tengo un trabajo para ti". Aparejador Infernal. Diseño terrenal a medias. Como el amor en terraza londinense. La Cabra. La Puta Cabra. La Palabra. Y la madre que las parió a las dos. Aunque cuando se es pesimista por naturaleza (se nació un Viernes Santo), no se necesita una cabra que confirme nuestra condición agorera. Se rompe el cielo. Es Viernes Santo y la crucifixión de los nazarenos desengañados hará de lluvia en los canales censurados de la telememoria. www.shitart.com . Algunos se dedican a la política. Porque de pequeñitos nos les quiso alguien. Otros. Se dedican a escribir. Porque no les quiso nadie. Que no entendiese bien qué era éso. De la soledad del escritor. De líneas. Sistemáticas. Y capacitadas. Se temió a la Cabra. Al pecado. A la cabra pecado porque invitaba a cuestionar aquellas vidas preñada de vulgar cobardía. Pecado es evitar la tentación cuando se abre a escondidas la puerta de la pasión en años bisiestos. Pecado Capital. Es negarse a imaginar que pasaría si se cruzara el portal. Scanlon. Abre la puerta. Y el muerto estructuralista sale finalmente de su sujeto. Puñerato Foucault. El amor---->Excluye (a) la Razón<----Alivia.
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Si se nos diera en esta puta vida la oportunidad de visitar el estado post-mortem, la mitad no regresaríamos. Desde que dejé la farmacia, me han empezado a crecer esdrújulas en las venas de las piernas: murciélago (contiene cinco vocales, como el océano de la lucidez), glándula, errática, insípeda y héroe.
Me asusté al averiguar que yo nunca cuestionaría nada de lo que iba a hacer. Es puta rutina que a menudo nos invita a olvidar gon generosidad nuestros planes más enriquecedores. Cuando el robot duerme, es hora de despertar al individuo para retomar la autointerrogación. La Farmacia, la Santa y Puta Farmacia. "¿Vendrás hoy a trabajar, Lauren?" No. Alex tampoco. Creo que perdí lo poco que me quedaba de esa banana podrida llamada interés con la primera nómina de trabajo. Pero eso ya se lo he leído a alguien antes. La ameba puede justificar su naturaleza eterna si alega que se multiplica porque 1) le teme a los cambios; o 2) nunca supo cómo o pudo cambiar. Me pregunto, siguiendo esos mismos preceptos, cuántos humanos no nos habremos ganado ya ese derecho a perpetuarnos. La ameba y yo nos parecemos muchísmo, la vida se nos ha hecho eterna a base de no cambiar nunca. En Sisifo, nos cuenta Camus que las personas sanas a nivel físico y mental tienden a multiplicarse. Esa facultad, por lo menos en su vertiente orgánica, no se le puede negar a la ameba. Eternizarse, cuidarse, el tedio, el silbido poco convincente en la ducha asalariada, el polvo en la cama de las hormigas televisivas, las migas de pan, mira que te lo avisé, tu amiga, a la que le debo tu sonrisa, a la que le debo mil resacas, la cuadratura del círculo, elr ectángulo en tucara, ¡mira que geometría, la mía!, la hipotenusa al cuadrado es igual a la suma de algunos desangrados, Pitágoras tenía razón: somos todos unos hijos de la gran puta. El amarillo es el color de los dioses. El olor del pis también. Ya llega el cartero, llama con el hocico. El lobo se cree su propio mundo. El cordero se lo crea. Pero la mentira siempre gana y por las alcantarillas se cuela lo poco que queda de aquella ilusión obrera inicial. La duda es un paramédico esclavo del silencio. En un café brasileiro, soportando la charla que mantiene orgullosa la clase media británica sobre el concierto de ayer. Despilfarro en época de crisis y conmemoración del jubileo de la reina (¿no estarán esperando ustedes que se lo escriba con erre mayúscula?) Isabel II (¡que se muera, que se muera!) "¿Y por qué no tocó McCartney la de Hey Jude en vez de let It Be?" Y a mí qué coño me cuentas, ¡pregúntaselo a él y déjame que me beba mi coffee en paz! "La retransmisión de la BBC fue de lo más amateur". El infierno no podría estar más cerca. ¡Que se muera, que se muera! La duda es un paramédico esclavo del silencio. ¡QUE SE MUERA, QUE SE MUERA! -Te digo una cosa, el Elton ya no tiene voz. ¿Y qué me dices de Prince Phillip? ¡Parece un cadáver viviente! Que se mueran, que se mueran todos. Ne. Ce. Dad. Muerte socrática. Sonic Youth. Bad Moon Rising. 1985. Hundida, sin compromisos, respirando y transpirando vino. Caminando vino. Martes de medianoche, pegada a la base de la farola. Crápula soy. Krápula. "¿Quiere que le llamemos a una ambulancia?" No, ya me queda poco. Chaspurreaba Heráclito que es imposible vomitar dos veces en idéntico charco. Se equivocaba, evidentemente. Para que la persona vuele alto (como golondrina bañada en corriente LSD), debe primero descende a... la cola del paro y analizar desde allí sus días con papel y bolígrafos azul y rojo. Con tinta roja irá aquello que o pide anulación absoluta (pecaos y jornadas televisivas) o reclama nuestra atención más bondadosa (sexo solidario y genuflexión en campo de concentración----)----> ¿Y tú de que te quejas, con ese pijama de Harrods tan chulo? Mira el mío, rayas blancas y negras y sobado con heces de pulgas degeneradas e ideología curtida a escondidas en bancos anónimos. Bajo la luz soberbia de la farola me obligo a desaparecer entre las voces de la ciudad odiada. (Exclamación, susurros, suspiros e insultos.) Me examinan muerta, y luego el idioma hablado por la pisada del adiós. Fíjate en ese banquero calvo insignificante que se lleva una décima parte de mis conjugaciones; o en aquella otra soltera que cuando nadie mire se quedará con mis pupilas y gran parte de mi pesar; o en ese niño, suma implícita de nuestros remordimientos, que va pasar la farola manteniendo a la vez el equilibrio sobre un patinente que ya huele a entrenamiento corporativo; o en aquel chucho pequinés, logaritmo pelanas y evasivo de la DUD... -Señorita, ¿necesita ayuda? Creo que se le oyó a dIOS decir algo. Forma fonética nula, una especie de variación musical en fa sostenido, como los quejidos de los agujeros negros. INSIGNIFICANTES, TOTALMENTE INSIGNIFICANTES. |