(El) Depresión
(una partología poética breve)
(siglos XX y XXI)
(*) A editar
la poesía es la desaparición temporal del mal en un mundo barbárico que la teme qué afortunado soy siempre haré lo que me dé la gana siempre he escrito solo para mí y para lo que estas cuartillas baratas me ordenen mi
único
lector
es un piojo moderado que nunca pierde los nervios
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EPITAFIO LIX
De cabeza,
un lodazal de cal viva
en donde se fraguaba
con envidiable naturalidad
el cisma de la razón.
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Lo inusual
Es ese lado atractivo
De cualquier catástrofe.
Lo inusual
Es el pedal frenético de una bicicleta
Que cuelga de un árbol desnudo
Tras la embestida incontrolable de un maremoto.
Somos sufridores canónicos,
Víctimas que saben respetar en silencio
Los preceptos apostólicos
Que dictaron otros a 120 KM/H.
Nunca desecharemos
Nuestra relación epistolar con la vida,
Esa clase de correspondencia franqueada
Que se deja envenenar con faltas de ortografía.
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INSOMNIO LXVII
el polemizar con el mar me entretiene aunque no soy ajeno a sus insultos voy a afianzar mi supremacía Y LUCHAR con él por la cuota de pantalla para poder así romperle su frente sazonado y dejar por fin de ser su chivo expiatorio porque ante todo me gustaría pensar que he comprendido que el destino consiste en maltratar todos los mapas y desdibujarle a bostezos al Canal de la Mancha esa desfachatez estética que anida sobre su indomable superficie…
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INSOMNIO LXVIII
me aterroriza la misantropía de esta cabeza tan poco exigente que tengo soy un sistema crediticio pasajero de poca monta porque la moneda sigue devaluándose y Dios dios dIOS se ha personificado en la imagen del político que nunca le tendería la mano a un pobre…
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(EL) DEPRESIÓN
hombre desnudo
en marte
sujeto irreverente
que no se merece
nuestra atención
egregio
ambicioso
muerto
de lo vivo que está
y están
también
nuestro embargo
la PENITENCIA
las manías
el Bosco
ello
(el) Depresión
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AUTOBIOGRÁFICA LVIII
mi madre
al enterarse
de que yo
me
myself
moi
ecce homo zopenco y borracho
quería ser escritor
me envió por correo aéreo
a mi cueva de Charlotte Street
El derecho a la pereza
De Paul Lafarque
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el cielo
es la única tumba
que le puede interesar
al escritor que ha sabido soportar
los gritos y los silencios de una habitación
de tamaño directamente proporcional al de la papelera usada
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EVE OF DESTRUCTION
el amor mismo
contiene tu negación:
tú
no eres
el final de una realización
concebida más allá de mis sueños
tu querer
perpetúa mi presente
y confirma también
mi relegación
a un mundo
de instintos arcaicos
vete ya
nietzsche
por favor.
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Ese abandono moral de la sociedad
Su narcolepsia solidaria
Cuando a ella le planteamos
La decapitación del sufrimiento ajeno
A ti
Estimado paria imaginario
No debería nunca sonarte a húngaro
Ser pobres
Cuando no lo somos
Es una suplantación de personalidad lícita
Que demuestra una manifiesta confianza en uno mismo
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EL POLITBURÓ DE LA IMAGEN VISUAL
el comité de recibimiento lo componen un número creciente de ególatras de comportamiento errático y sistema neurológico diseñado a imagen y semejanza de la nada de un bostecito de pulga aventajada tal vez se les reconoce con los oídos tapados por ese discurso ilógico que suelen concebir a la velocidad de una copa mal pagada estos caballoros dedicarán parte de su vida a redactar siempre bajo seudónimo la Primera Declaración de la Estupidez Creativa: <<Los aquí firmantes se comprometen a justificarse.>>
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CRÓNICA DESDE WATERLOO STREET
Entre todos estos semblantes de pasajero movilizado
Hay algunos particularmente deprimentes.
Cuando se cierra la puerta del vagón
Empiezan a quejarse en silencio
Y a mí no me queda otro remedio
Que intentar descifrar cuando no miran
Las claves puntuales de la paulatina muerte
del hombre de papel.
En la Facultad de Ciencias de la Cognición
De la Universidad de Sussex
Nunca nos hablaron de este estilo de intervención analítica.
Menuda pérdida de tiempo y de esterlinas.
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APUNTE AUTOBIOGRÁFICO CXII
En aquel reino de terror
Gobernado con energía maléfica
Él consumía páginas censuradas
A una velocidad de vértigo
Y a cuatro palmos de un rosario
Por si había que hacerse el santo
Y a la vez poner en tela de juicio
La génesis de ese martirio creativo
Que aquella vida o bida de mierda
Parecía haberle reservado.
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UNA SEPULTURA PARA DOS
Habiéndose ella entregado,
Según mi juicio técnico,
Al vino y a los picores de la sangre,
Eligió de forma natural
Mientras crecía exponencialmente
Para envidia de los darwinistas más ortodoxos
Una vida de blanca arena negra.
Creo que fue entonces
Cuando el loco en mí
Empezó a pensar por sí mismo:
El mono utilitario
Había aprendido por fin
A tocar la pandereta.
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CATARSIS SOPORÍFERA EN UNA NOCHE DE AGOSTO JUNTO AL TÁMESIS
el pasado se reconcilia amargamente con el presente el párrafo con las notas como un mestizaje de dos realidades inacabadas que se yuxtaponen para alivio de una cabeza directiva que ha sufrido hasta la extenuación porque siempre se ha sentido ella culpable de haber participado involuntariamente en una orgía de gilipolleces tanto escritas como experimentadas que nada constructivo aportaron cuando quiso él paliar el dolor producido por ese tumor que todos llevamos dentro llamado inteligencia o capacidad exclusivamente reservada al sapiens sapiens que le permite distinguir entre el bien y el mal si es que uno una o unu no anda muy bebido follado o soñado
el aire acondicionado se ha negado a esforzarse esta noche
dice que le deben un aumento de sueldo y vacaciones pagadas en el mar menor
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ULTRAULTRAÍSMO
hombre
pantera
de la clientela
subestimó
el concepto
de la perversidad infantil
rata asquerosa
que desea matar
para sentir después
mientras hace que duerme
lo que otros ya habíamos notado
cuando eliminamos por completo
toda posibilidad
de ser alguien
algo
ello
aquello
la Depresión.
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EN EL COCHE DE CAMUS
Viajaba yo
En el asiento trasero
De mi biografía
Destrozándome el nervio
Cada vez que intentaba
En vano
Bloquear cualquier idea
Que presuntamente
Pudiera delatarme en público
Al caer el sol
y lo que le quedaba de duende
Dolor…
Voy en el coche
De Camus…
Nunca he creído en la nada
Me juraba yo mientras temblaba
Porque el editor iba al volante
Y porque además
Me lo merecía
Y por si fuera poco
Todo lo que yo veía
Oía
Palpaba
Sentía
Y jodía
Pasaría a pertenecer
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Al absurdo mecánico
De un freno de mano
También dispuesto
A sacrificarse
En cuanto nos estampáramos
Contra el chopo de la vida
Dolor…
Iba yo
en el coche
De Camus…
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ENCUENTRO CON CÉLINE A LAS 10 DE LA NOCHE EN EL DÉCIMO QUINTO ANIVERSARIO DE MI ÚLTIMO INTENTO DE SUICIDIO
de las palabras
que supieron combatirme
de la lágrima
que sí se reflejó a destiempo
del estupor
y la rabia incontenible… la parsimonia
tus eufemismos
el ahogo del abogado inmaduro de las sombras énfasis traición
lector de cuentos bipolares
al borde siempre
de la quiebra emocional
resentido y egoísta
poeta novato
y beneficio incalculable
de cualquier duda
de barra de bar
para ratas incorregibles
sofisma
panacea de cloaca
soporífero
soporífeo
mas a la vez estimulante
decían
y versátil también
como toda inmolación replanteada
hijoputa
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hijoputa
hijoputa x 3
muérete
ya
cabrón de suicidio
que eres
como la mano que escondía cuchillas de afeitar debajo de la almohada de una cama de pensión de mierda en una calle inglesa de enanos desterrados que se dejaban ningunear a 7 libras la hora.
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NIHIL PRIUS FIDE
Contra tu boca insaciable de loca oportunista se apretaba la mía con lujuria de soldado de trinchera inundada mientras mi yo ciclópeo escuchaba a escondidas a Public Image Limited a las once y media de la muerte. May the road rise with you…
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la poesía es la desaparición temporal del mal en un mundo barbárico que la teme qué afortunado soy siempre haré lo que me dé la gana siempre he escrito solo para mí y para lo que estas cuartillas baratas me ordenen mi
único
lector
es un piojo moderado que nunca pierde los nervios
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Hombre Korsakoff
Am n c r
Espo dic
Y
Zag án
El
An mal
En mí
Se re nima
según
Voy aten ndo
El curso del tiempo
uando me d cl r
Sin ac nt s
Ni
dver ios.
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Era el tiempo
Esa fotosíntesis cronometrada
De sensaciones y recuerdos verdes
Que como concepto tangible
Siempre se nos escapaba de las manos
Con sabia destreza clorofílica.
Era el tiempo
La lápida quebrada de Husserl
En una tumba fenomenológica sin nombre.
Era el tiempo
El iempo que soñábamos escribir con “t”.
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Acércate al olmo
y escucha sin avergonzarte
porque solo sus hojas sabrán explicarte
todo lo que necesitabas saber
sobre las raíces terrenales menos afortunadas.
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OBVIEDAD LXIII
escribo
porque de algo
he de morirme
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Yo no escribo novelas
Escribo hoteles
Y casas de putas en quiebra
Entre todos los mamíferos bípedos
Que en la cama me encontré
Destacó el viento
Por su condición longeva y promiscua
Solo él
Supo borrar de mi memoria
El olor a preservativo dañado
En mi procesador de textos alcohólicos
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existe un tipo de vuelo que no tiene cielo porque en sus nubes duermen a pierna suelta algunas ideas que nunca se han dejado manosear por la cabezota incrédula de la persona más necesitada de una lógica de peso pesado
esa clase de planeo taponado considero necesario explicar aquí que lo he practicado con frecuencia en casa de putas en quiebra y también a la cola de la cola de la otra cola del paro
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